sábado, 4 de enero de 2014

inmaculada.

beso la pluma blanca
las manos blancas
los deseos blancos
el sexo blanco

todo dado a luz

el futuro es un cáncer
del que aún no sé curarme
con la risa frágil
y el sueño tan leve

el jugo inquieto de los párpados

y este grito dentro llueve
como un tumor
blando y resbaladizo
incapaz de llamarme mamá

¿cuándo voy a poder soltarte?

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