sábado, 2 de febrero de 2013

Vide dans sa pluie.

cuando ella habla qué pasa
qué se rompe
qué estalla
qué se incendia en los ojos de
quién

unas manos no están tan
vacías
si lo que las llena es un
suicidio
tan certero y tan palpable
pero qué bonito el
desencanto
la muerte tan tierna de su
sangre

esos pies escuálidos su
cuerpo
fragilidad andando por las cuerdas
rotas
no alza los brazos porque dice que
ya es suficiente la
pérdida
de ciudades enteras lloradas
lento

cuando ella sonríe qué pasa
qué se olvida
qué muere
qué se pierde en el odio de
quién

acaso su piel alguna vez tan
débil
y el tintineo de los bailes
incorrectos
tan culpable y tan desvivido
y aun así qué forma de
quererse
en un incendio de ambos
sudores

esas lágrimas secas su
indecisión
fracaso hecho nudo en los cabellos
desteñidos
miente su lengua que no es la
de su pecho porque
siente
el abismo sonriendo rojo sobre el
sexo

cuando ella se ahoga
quién huye
quién se apaga
quién deja de latir en el silencio de
qué

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