jueves, 23 de agosto de 2012

trois cent vingt-huit.

dime a cuántas lunas
está el camino de encontrarse

o a qué sabe
este despropósito tierno
este sinsabor dulce
este intento de silencio que apenas duele

(o,
quizá,
cuántas plazas necesitamos
para llenarlas de palabras y
sentirnos libres.)

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